rosa mistica

Nunca supo si la había buscado en cada camino extraño, en cada rincón de su casa grande y vacía. Nunca supo por qué la buscaba desde hacía tantos años. La única verdad era, que ahí estaba, frente a la tumba de su madre. Se erguía hacia el sol porque este la llamaba y la invitaba a volar. Pero las raíces no la dejaban, la sujetaban demasiado a la tierra y a la realidad. Maite la observaba y parecía comprenderlo.
La veía allí tan solitaria en el viejo cementerio, ese que el clima tanto había castigado, matando sus flores y sus hierbas, secando la tierra. Esa rosa se encontraba ahí con toda esa incomparable belleza y Maite la miraba sin poder hacer nada para que las pocas personas que transitaban por las tumbas notaran tan milagro de la naturaleza.
Era un pecado, tanta belleza guardada bajo el celo cruel de las paredes de un lugar que servía de reposo a los envases de tantas almas.
Era la mística rosa que tanto había inspirado a Maite a escribir sus más bellos poemas de amor. Esos que había enviado por correo anonimamente a mucha gente que ella sabía que sufría, con un remitente que citaba: "De parte de un corazón que aún puede sentir".
Era la misma flor que dibujaba con lápiz negro en la contratapa de su cuaderno de escuela mientras no prestaba atención a la profesora que le contaba que este mundo se dirigía a un ocaso seguro.
Maite la tenía frente a sus ojos. Y la había encontrado frente al lugar donde su madre yacía muerta. Oh! cuanto extrañaba Maite a su madre. Cuantos recuerdos, cuantas palabras sin decirse. Y ahora, justo en el lugar más triste y sombrío, se encontraba la flor que según ella, salvaría su vida. La salvaría de su soledad.
Pensó: "Este no es lugar para una flor. Aquí a la intemperie, sola y abandonada. Un lugar donde el sol no puede más que quemarla".
Entonces Maite decidió llevarla a otro lugar, con buena tierra, luz y agua. Donde le pondría una campana de cristal para que nadie la dañara. Un lugar donde ella tocara su violín para que la bella rosa escuchara y se deleitara. Donde ningún animal salvaje o algún hombre salvaje la destrozara.
Maite se acercó a ella. Olió su fragancia fresca como la mañana. Y con sus delicadas manos la cortó del tallo.
La sostuvo en sus manos apretándola a su pecho, como si abrazara todo lo que siempre había amado, su corazón comenzó a latir más fuerte. Entonces la rosa que Maite había encontrado, simplemente se convirtió en un pájaro azul...y se elevó hacia el cielo. Como si el alma de la mamá de Maite, hubiera encontrado la forma de hacerlo.<

para aquellos que nunca se animaron a mirar para atrás

la tierra se ha levantado ... tras el tiempo que no va a regresar.
el cielo es el marco eterno a la lucha por la prosecución de sueños fantásticos e individuales, que forman la historia de las ilusiones mortales.
han sucedido hechos sobrenaturales en las villas de todos los puntos del planeta, el viento se atrevió a traer los más preciados recuerdos para aquellos que nunca se animaron a mirar para atrás.
y la luna llena, iluminando los pasos de la gente en las tristes noches, llegando a convertirse en un poeta más. devolviendo en forma de luz, toda la poesía que fue escrita en su nombre.
el mar ha traicionado su color original, presentándose rojizo y sin piedad ... regalando cuentos de sirenas a todos los marinos que aún necesitan escucharlos.
las rosas han vuelto a perfumar con sus mágicas fragancias por los largos páramos verdes de las historias de Hadas.
Las estrellas han dejado de entonar su himno celestial y se han colocado en fila.
Cada habitante en todo el mundo ha elevado su vista hacia lo profundo del infinito.
rápidamente, una luz de tonos pasteles, con energía y fuerza, ha comenzado a descender por cada tramo de suelo habitado.

se termino

no es que tenga ganas de llorar
no es que tenga ganas de partir
no es que tema a mi propio futuro
el cielo me señala con su dedo acusador
y yo corro hacia las sombras ... tratando de escapar
pero, ¿qué tan lejos se llega cuando siempre estamos quietos en el mismo lugar?
no lo sé, pero ya no soy la misma.
veo gente que me observa ... que me estudia ... que me prueba ... que me aterra.
no es que tenga ganas de gritar
no es que tenga ganas de sentir
es que después de tanto tiempo, descubrí que mi vida era tan solo, apenas un sueño.
y entonces desperté, y ahí me descubrí, era yo, la misma que no entiendo.
no es que tenga ganas de dormir ... es que se terminó el sueño.

el dolor permanece por siempre y la felicidad apenas dura un instante ...

al principio, miraba la sonrisa de los que me rodeaban, mas tarde comencé a mirar que mi rostro podía desprender una sonrisa y lo mejor... podía arrancar sonrisas a los demás. creía que la felicidad era esa "chispa" que nos mantiene vivos a todos ... sin embargo un día me abrazó el dolor como una llamarada eterna que se mantuvo dentro de mí, quizás por siempre.
entonces, todo parecía haberse dado vuelta, no sabía como mirar ahora este nuevo universo que se habría para mí. ¿Cómo puede ser? El dolor permanece por siempre y la felicidad apenas dura un instante... y si, la realidad era esa. a partir de ese momento me sentí condenada, absorta, triste, lastimosa. no podía más que resignarme ... una noche, una estrella fugaz atravesó el cielo de la casa de mi infancia. la estrella rajó el cielo oscuro en dos, y dejó una estela tan brillante que jamás pude olvidar. sonreí, me emocioné. tal vez esta pequeña representación de la naturaleza, sirvió para que pudiera considerar lo que sentía y mi visión al respecto del mundo.
el dolor llega, penetra la piel y ya nunca pero nunca más se aleja de nosotros ... vive con nosotros, sufre con nosotros, teme con nosotros y por sobre todo, envejece con nosotros.
en cambio, la felicidad no, llega, comparte nuestro espacio por una leve fracción de segundo y luego se disipa en el aire para el resto de la eternidad.
pero... ese recuerdo de ese instante regresa a nosotros infinidad de veces, repetidas veces, incalculables veces, a lo largo de toda nuestra vida. pero siempre regresa igual, joven y fuerte, cándido y fresco, inocente y glorioso. En cambio el dolor, siempre se muere dentro de nosotros. es como si nuestra vida fuera un "cementerio de dolores" pero al mismo tiempo es un "jardín de pequeños brotes de felicidad".y en realidad, así he vivido mi vida. dejé de creer que algún día alguien traería la felicidad a mi vida atada como si fueran una cantidad de globos de colores, para sentir que nosotros, todos, éramos actores de una gran "comedia celestial" en la cual el guión siempre nos marca los pasos, y nos encarrila indefectiblemente hacia el sufrimiento, pero cuando menos lo pensamos, una brisa fresca nos moja las orejas y nos despabila de nuestra realidad. se convierte es esa Felicidad tan buscada.
es así, la felicidad que se busca jamás se encuentra ... la felicidad llega por asalto en los momentos menos pensados, sorpresiva y traicionera, pero llega, llega siempre. y así como llega, se va.Claro, todos buscamos la felicidad cerca, pero a veces la respuesta está en saber cuando llega el momento de dejarnos atrapar por esta bocanada de aire fresco. haciendo de cuenta que no nos importa que llegue, pero emocionándonos hasta las lágrimas cuando aparece en forma de un refresco para el alma que dura solo un instante...pero para siempre jamás.

oscuro pasajero

oscuro pasajero de las calles ... calles que la gente transita segura, inmortal, creyendo que vence a la muerte con una ficha de "video game". Seguros de sus sueños, mientras la muerte sonríe y afila sus garras pisando todas sus ilusiones.

oscuro pasajero que marcha en silencio ... un oscuro pasajero que se confunde con el gris de las veredas ... un mero observador de las cosas que pasan ... un oscuro pasajero esperando que el tren de la Gloria pase algún día.
un oscuro pasajero de pesadillas impuestas e insomnios necesarios. Un simple caminante por los paisajes que tienen su costado trágico.

oscuro pasajero que lo ha tenido todo, y que lo ha perdido ... un oscuro pasajero que transita por las calles creyendo que vence a la muerte, amándola. Y mientras tanto la muerte, sonríe jugando al "video game" que me tiene por personaje.

oscuro pasajero, tratando de marcar a fuego su nombre en el corazón del hombre que ama. Del que mira sin comprender del todo, quién soy en realidad ...

"Soy el oscuro pasajero", el que se detiene en las puertas y el que escribe lo que siente. El que paga el precio del pasaje, con su dolor y sus ideas. El que narra, el que viaja, el que no envejece, el que de todas formas un día va a morir.

Soy el oscuro pasajero de las calles. Calles cortas. Calles largas. Calles silenciosas. Calles dónde ha nacido gente y dónde tambien ha muerto gente. Calles. Calles conocidas, calles inciertas. Solo calles. Calles con forma de trenes. Con vagones y guardas que nos solicitan el boleto que tanto cuesta abonar.

Soy el oscuro polizón de los lugares públicos. No sé por qué, simpre han querido cobrarme un precio que no existe.
Soy el oscuro pasajero que viaja a través de la gente que nunca mira a ver como me siento, y que a veces me han dejado morir en voz baja sin darse cuenta que al final, viajo el mismo viaje que ellos

Bridget Jones

Bridget Jones es una treintañera soltera convencida de que todo el mundo se lo monta bien menos ella. Tiene pocas ambiciones: solo quiere perder peso y encontrar el amor verdadero. Pero parece una meta imposible, Su vida sentimental está en perpetua crisis. Así que, como propósito de Año Nuevo, Bridget decide empezar a controlar su vida y empezar a escribir su diario. Aunque sus amigos Judi, Shanon y Tom le prestan inútilmente todo tipo de consejos en contra, Bridget se encuentra pronto dividida entre dos hombres. Por un lado, su jefe Daniel Cleaver, encantador y sexy pero peligroso, y un viejo amigo de la familia, Mark Darcy, que parece en un principio reservado y aburrido pero que acaba revelando su verdadera personalidad.

la veo , la veo y me vuelvo a cagar de la risa, aunque el humor es re basico, no se puede evitar ***

miedo

Cómo olvidar el terrible palpitar de los corazones que no llegaron a cumplir su ciclo?
Veredas roidas por el óxido del desamor, chorreando sangre seca de tanto esperar ... Noticias de las siete, pintadas del triste amarillo que tan solo traen más angustia. Niños necesarios crepitan por doquier, replegando sus alas doradas hacia el agua que apagará su fuego para siempre.
Cómo olvidar los suspiros más mediatos relegados por las utopías que ni siquierase han pensado?

Vuelos de palomas grises sobre las ciudades blancas, sin la rama en su pico, sin dirección exacta. Llantos teñidos de humo ocultando las sonrisas más sinceras ... Balas de juguete que igual matan, quebrando las barricadas de los justos ... Piezas del rompecabezas eterno que no termina de armarse. Cielo con manchas de cancer, vomitando lenguas mortecinas sobre el pelo de los que no saben mirar hacia arriba.
Entonces, llega el miedo ... Y el miedo lo pinta todo de negro.Un luto sobrelos campos y sobre las personas y sobre las bestias y sobre las casas y sobrelos mares y sobre...
Entonces llega el miedo. Y el miedo te abraza en la noche y te saca de la cama, y te embaraza de insomnio. Te entrega a las fauces del lobo, te entrega al señor de la bolsa, y te encapucha y te venda los ojos, y simplemente: Te delata.
Se forma alrrededor de los hombres un manto de sospecha, de duda. Esa duda quesiembra malos momentos. Entonces el hombre acusa, el hombre se calla, elhombre abandona, el hombre resigna, el hombre asesina. Y vuelven los ríos desangre a correr por los mismos caminos de siempre, bajo la luz de la luna,bajo la pisada inerte del sol. Y el miedo te atrapa.
Corriendo en la noche, escondiendote en el rincón, saltando paredes, levantandotus alas. El miedo te atrapa, igualmente te atrapa.Entonces el niño corre tras su linterna y juega con las sombras, las sombras loobservan, le piden clemencia, le cuentan secretos. Y el niño se calma. El reyde los sueños regresa a buscarlo y casi sin saberlo le salva la vida.
El miedo recorre otros sitios y se pierde en la madrugada en algún bar de barriocantando bajito, llevando sombrero. Arroja lo que le queda del cigarro al pisoy lo apisona con la punta del zapato. El miedo se queda parado y observala ventana, en la que duerme el niño a salvo. Pero que le importa, tarde otemprano, el niño, saldrá al patio de los juegos.

historias sin fin

que son estas historias ... estos falsos amores
todo en via de ser eliminado

es absolutamente cierto , eso que dicen ...

si no puedes contra ellos ... unete ...

*** parece que el mundo de : haste el weon es el que funciona en la vida ***

tal vez por que el resto es muy weon ... jajaja

un diseño ... persona desconocida jaja